Del
futuro sin presente
la
deserción de la historia,
escrita
en memorias del pasado.
El
anhelo vanidoso,
saciado
en la codicia del dinero.
El
toque olvidado de la mañana,
en
un rumor inquieto de multitudes.
La
flor que se marchita antes de nacer
ya
no derrama ni su color ni su silencio.
La
navidad traspasada a junio
con
camellos y reyes de otro lar.
Las
canciones en silencio circulan insensibles,
ya
no dejan nada en medio de Café-Club.
Las
marcas en el tiempo ya no dejan huellas,
solo
restos de caminantes sedentarios en el tiempo.
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El
destino fluye hacia su muerte imperiosa
donde
ya no hay ni rituales ni costumbres.
El
aire ya tiene fecha de caducidad,
también
tienen dueños los futuros.
Sobreviven
apenas las palabras sin valor
dan
vida en medio de un simulacro de algarabía.
Me
pregunto entonces:
-¿qué
será del apasionado y discreto poeta?
-¿qué
será de su pandereta, botella y serenata en poesía?
-¿qué
será del pesar de su alma?
